镜墙七日陈清都的指尖拂过书页，那纸脆得仿佛一碰就要碎了，带着上百年的尘土和时光的气味。她屏着呼吸，镊子尖小心地挑起一丝翘起的纤维。工作室里静极了，只有窗外偶尔传来冰凌坠地的轻响——苏州的冬天，总是这样清冷冷的。“清都，快看这个。”陆
