老公给我发微信说年终奖发了五十万，让我回老家过年去三亚庆祝。
可当我推开婆家的大门，迎接我的不是拥抱，而是灵堂上他挂了三年的黑白遗照。
婆婆狠狠给了我一巴掌，指着我鼻子骂：“林晚，你疯够了没有？陈卓都死三年了，你每年还要回来演这一出，是不是想骗抚恤金？”
我捂着发烫的脸，看着供桌上那张所谓的“死亡证明”，上面赫然写着他死于三年前的车祸。
小叔子冷笑着把我按在地上，强行给我灌下混着香灰的符水：“嫂子，喝了这碗水，忘了那个死人吧。”
腊月二十八的寒风像一把钝刀，在这个北方县城的高铁站出口来回刮擦。
出站口的人潮已经散去第三波了。大红色的灯笼挂在由于年久失修而发黑的立柱上，在风里摇摇欲坠。林晚站在避风的那个水泥墩子旁，这是她第四次低头看表：晚上九点四十三分。
她的手指被冻得有些僵硬，紧紧攥着那个贴着钻的手机。屏幕的光亮在渐渐变暗，映着她有些干裂的嘴唇和眼底的血丝。
“对不起，您拨打的电话已关机……”
机械的女声甚至比风还要冷。林晚按断，深吸一口气，白色的哈气瞬间在面前散开又消逝。她点开微信，置顶的对话框是“老公”。最后一条消息停留在下午三点：【老婆，上车了吧？我开车去站口接你，到了发定位。】
那之后的六个小时，这对话框像是一口枯井，没有任何回音。
林晚裹紧了那件为了去三亚特意买的米白色羊绒大衣，在周围那些穿着臃肿羽绒服、扛着编织袋的人群里，显得有些格格不入。一个拖着大包小包的大叔撞了她一下，大概是急着回家过年，连声道歉都没说就匆匆钻进了夜色。
林晚被撞得趔趄了一下，高跟鞋崴了一下脚踝。刺痛感让她皱了皱眉，那种从脚底窜上来的恐慌感终于压不住了。
这也是陈卓第一次失联这么久。
就在这时，手机震动了一下。林晚几乎是用抢的姿势把手机举到眼前。
不是陈卓。是工行的短信：【您尾号3309的卡于21:45分支出200.00元。】
扣款？自动缴费？
不对。林晚的手指迅速在屏幕上划动，再次拨打陈卓的号码。
“嘟……嘟……嘟……”
通了？
林晚的眼睛瞬间亮了一下，那种急切几乎要从喉咙里跳出来：“喂！陈卓！你在哪？你怎么关机这么……”
“对不起，您拨打的号码是空号，请核对后再拨。Sorry, the number you dialed does not exist...”
声音变了。不是关机，不是无人接听。是空号。
林晚愣住了。她把手机从耳边拿下来，看着那个烂熟于心的11位数字，屏幕上的每一个数字都在嘲笑她的听力。她颤抖着手指，再次按下拨通键。
“对不起，您拨打的号码是空号……”
风声似乎突然大了几个分贝，灌进林晚的衣领里。就在两分钟前还是关机，两分钟后变成了空号。一个活人的手机号，怎么可能在腊月二十八的晚上，突然注销？
林晚猛地转身，拖起那个24寸的银色行李箱。轮子在粗糙的水泥地上发出“卡拉卡拉”的刺耳声响。她冲向路边等待拉客的一辆绿色捷达出租车。
“去陈家村。”
司机正把腿翘在方向盘上嗑瓜子，透过后视镜瞥了她一眼：“陈家村？那边路不好走啊，大晚上的，一百二，不打表。”
“走。”林晚拉开车门，甚至没有讨价还价。
车门“砰”地关上，隔绝了外面的喧嚣。林晚坐在后座，安全带的卡扣冰凉。她死死盯着窗外飞速倒退的甚至还没来得及挂上彩灯的枯树，手里紧紧捏着那张身份证。
如果陈卓的手机注销了，他会在哪？家里。一定是家里。这不仅是逻辑判断，这是她此刻唯一的救命稻草。
车子在国道上颠簸了四十分钟，周围的灯光越来越稀疏，最后只剩下两束昏黄的车大灯刺破漆黑的夜幕。
“妹子，去陈家村哪一家啊？”司机大概是觉得车里气氛太压抑，随口问了一句，“大过年的，这时候赶回来，家里有急事？”
“陈建国家。”林晚的声音很哑，那是长时间没喝水加上精神紧绷造成的。
司机“哦”了一声，打了一把方向盘，车子拐进了一条水泥窄路。“陈建国啊，那是那一带的有钱人，房子盖得最气派。不过……”司机顿了顿，从后视镜里又看了林晚一眼，欲言又止。
“不过什么？”林晚的视线依然没有离开窗外。
“没啥，就听说前些日子好像不太顺。”司机含糊地回了一句，脚下油门踩得深了些。
十分钟后，车子停在了一栋贴着白色瓷砖的三层小洋楼前。
这栋房子在村里确实显眼，但此刻更显眼的，是门口那两盏灯笼。
不是红色的。
惨白的纸灯笼挂在门楼两侧，里面透着那种令人不适的冷光。风一吹，灯笼底下的白色流苏像招魂幡一样晃动。
林晚推开车门的手僵住了。
“到了，一百二。”司机回头提醒。
林晚机械地扫了码，甚至忘了拿找零的小票。她站在车外，寒气顺着脚踝往上爬。周围邻居家都贴着红艳艳的春联，挂着福字，偶尔还能听到几声孩子放摔炮的脆响。
唯独陈家这栋楼，死一样的寂静。大门敞开着，里面透出昏黄的灯光，但没有一丝过年的饭菜香，反而飘出来一股……烧纸钱的味道。
林晚拖着行李箱，一步步走上台阶。行李箱的轮子磕在水泥台阶上，发出沉闷的撞击声。
并没有人出来迎接。
她跨过门槛，视线穿过空荡荡的院子，直接落在了正对大门的堂屋里。
那里本该放着崭新的75寸大彩电，本该摆着那个陈卓说一定要买的红木茶几，本该坐着等着儿媳妇回来磕头拜年的公婆。
但现在，那里摆着一张供桌。
供桌上铺着黄布，两根白蜡烛燃了一半，烛泪堆得像瘤子。中间摆着几盘看起来干瘪的水果，前面是一个黑色的香炉，三支香正冒着青烟。
而在这一切的正后方，挂着一张黑白遗照。
遗照上的男人穿着白衬衫，嘴角带着那种林晚最熟悉的、略显憨厚的笑。
那是陈卓。
林晚手里的行李箱拉杆“啪”地一声松脱了，箱子重重地倒在地上。
巨大的声响惊动了屋里的人。
那个坐在供桌旁正在烧黄纸的女人回过了头。
是婆婆张桂芳。她穿着一身灰扑扑的棉袄，头发有些乱，眼皮耷拉着。看到林晚的一瞬间，她既没有惊讶，也没有那种常见的亲人重逢的喜悦，甚至连眼皮都没抬一下。
她的眼神像是在看一个死物。
而在她旁边的太师椅上，公公陈建国正吧嗒吧嗒地抽着旱烟，烟雾缭绕中，甚至没正眼看林晚一眼。角落里的沙发上，小叔子陈锐正戴着耳机横着手机打游戏，屏幕的光映着他那张满不在乎的脸，听到动静，他只是把腿换了个姿势，继续点着屏幕。
这一幕太诡异了。诡异得让林晚有一种时空错乱的眩晕感。
“妈……”林晚的声音在发抖，“陈卓呢？这照片……这是干什么？”
她指着那张遗照，手指因为用力而指节泛白。
张桂芳缓缓地站了起来。她拍了拍手上的纸灰，动作慢条斯理。然后，她一步步朝林晚走来。
林晚下意识地想要后退，但脚后跟被行李箱绊了一下，只能站在原地。她甚至还存着一丝幻想，这也许是某种该死的农村习俗？某种恶俗的玩笑？
张桂芳走到了林晚面前。这个平日里只会打电话要钱、语气总是带着讨好的农村老太太，此刻却比林晚高出了半个头的气势。
“啪！”
没有半句废话，没有半秒缓冲。
一记响亮到极点的耳光，狠狠地抽在林晚的脸上。
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